blancas,
simples,
como yo.
No magníficas, no,
ni grandiosas, ni admiradas,
como yo.
Fiables y constantes,
no defraudan.
Sin cuidados,
sin cariño,
aún sin amor,
florecen año tras año,
sonríen estación tras estación.
No cambian las cosas si yo voy o vengo, no mueren las rosas en un solo momento; se tarda un suspiro, un suspiro lento, que flota en el aire y seduce al poeta; un suspiro lento, que sale del alma y ya nunca regresa.
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