atento el oído.
¡Ay! La tierra y su olor, ¿notas el frío?, me estremezco,
es el dolor que viene.
Espinas, sangre tibia.
¡Quién fuera roca!
Lloran y tiemblan de pena,
escuchando quejidos que estremecen acantilados.
(Dic 93)
No cambian las cosas si yo voy o vengo, no mueren las rosas en un solo momento; se tarda un suspiro, un suspiro lento, que flota en el aire y seduce al poeta; un suspiro lento, que sale del alma y ya nunca regresa.
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