Feliz año nuevo

"Donde haya un árbol que plantar, plántalo tú. Donde haya un error que enmendar, enmiéndalo tú. Donde haya un esfuerzo que todos esquivan, hazlo tú. Sé tú el que aparta la piedra del camino."

Gabriela Mistral

"Soy Pilgrim", Terry Hayes

I Am Pilgrim by Terry Hayes
My rating: 3 of 5 stars

Que no se me interprete mal, si un libro está bien, ochocientas páginas o más pueden hasta saber a poco, porque estás deseando que no termine nunca. Pero con “Soy Pilgrim”, me ha sucedido justo lo contrario, no veía el momento de acabarlo, y es que en mi opinión no eran necesarias tantas páginas para contar esta historia. La mitad de ellas están dedicadas a historias transversales, personajes prescindibles, anécdotas o recuerdos que no vienen a cuento y no aportan nada… únicamente sirven para cortar el ritmo de la narración. Creo que a veces un autor debe saber liberarse de peso. Puedes tener mucha información sobre un tema pero ponerla toda en un texto, a veces desvirtúa el resultado final. Hay que saber prescindir de cosas para que lo que quede sea de verdad redondo. Y para mí, ése es uno de los grandes defectos de este libro.

El otro, es ese autor omnisciente que narra en primera persona hasta lo que no tiene manera de saber y cuya voz, en mi modesta opinión, no se corresponde nunca con la del personaje que se supone que es. No me acaban de cuadrar sus palabras con la descripción de su trayectoria vital. Resumiendo: me cuesta imaginarle como “el mejor agente de inteligencia del mundo”. Y esa manía suya de estar continuamente anticipando cosas que van a pasar pero que no termina de contarte, también me molesta bastante.

Si a esto añado que las historias de espías no son precisamente mis favoritas y que la crudeza de algunas situaciones descritas se me ha hecho muy difícil de soportar, éste no ha sido sin duda el mejor libro para terminar el año.


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"El niño 44", Tom Rob Smith

Child 44 by Tom Rob Smith
My rating: 4 of 5 stars

Aterrador este paseo por la Rusia Stalinista, y aunque algunas escenas pueden no ser aptas para todos los públicos, o al menos no para todos los estómagos, no es esa característica lo que le confiere su aspecto más terrorífico, sino la impunidad con la que un asesino como el descrito puede actuar en un país donde el “crimen no existe” porque de hacerlo, implicaría la no perfección del Estado.

El autor nos adentra en una historia dónde la verdad y el individuo no importan y los hechos se adaptan a conveniencia para que encajen en el ideal establecido. Terrible ser testigo de una sociedad dónde cada gesto, cada palabra y cada pensamiento deben ser medidos para poder seguir viviendo (sobreviviendo en realidad) y dónde uno no puede, literalmente, fiarse de nadie.

Muy acertado que el personaje principal pertenezca a las fuerzas encargadas de preservar ese status quo; sus dudas, su curiosidad, su investigación son las nuestras, las de personas que pueden tener ideas sin sentir miedo. ¡Y qué poco lo valoramos!


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Tarta "Blanca Navidad"

El bizcocho de esta tarta es el de mi receta al microondas (ver aquí).

Para la cobertura, batimos una tarrina de queso en crema con 150 gr de azúcar glass e incorporamos 400 ml de nata ya montada. 

Partimos el bizcocho por la mitad y rellenamos con una capa de piña que cubrimos con abundante crema.

Juntamos las dos partes y cubrimos toda la superficie con el resto de la cobertura y adornamos al gusto.

Es una tarta ideal para presentar en Navidad o año nuevo, está muy jugosa y la piña le da un toque extra de frescura que viene muy bien para las comidas copiosas de estos días.

¡Buen provecho!

Feliz Navidad

“No existe la Navidad ideal, solo la Navidad que tú decides crear"

Morlo

El viejo Morlo,

tu presencia impone,

¡ay! dueño y señor.

Meciéndose al viento, tu bigote, tu barba,

tus espesas cejas.

Fuera de todo, fuera del tiempo,

silbando entre hojas,

mirándome como sólo saben mirar

los que fueron testigos de todo,

jueces de nada.

Cojín de cuadros y flores

Es la primera vez que utilizo los snapclicks. ¡Qué inventazo! Los hay de todos los colores y son sencillísimos de colocar. Aquí dejo el tutorial de la web dónde he pedido todo el kit.

Marca páginas

Se pueden hacer cientos de marca páginas con cartulinas, restos de puntillas, lazos...

Aunque normalmente utilizo el ebook, de vez en cuando aún me sigue gustando leer en papel. El papel provoca sensaciones que no se consiguen ni con el ebook ni con los audio libros ni con nada de nada. Para esas ocasiones especiales, marcapáginas especiales. Además también son un excelente "regalo-tiempo". 

Autómatas de escritorio

No más conversaciones utilitarias,

no más palabras llenas de intención

ni ruedas empujadas por el interés.

Mejor callada que utilizada.

No más sentimientos equivocados.

Mejor sola que mal acompañada.

Este entorno hostil cargado de silencios

me engaña si no estoy alerta y bajo la guardia.

El eco de mis palabras rebota en oídos taponados,

mis preguntas bailan suspendidas en el aire

hasta que corto el hilo que las sujeta y flotando llegan al suelo.

No más charlas de ascensor,

no me importa si llueve o hace calor

Mejor maleducada que ninguneada.

Si no hay interés, ¿Por qué interesarme?

Si no hay corazón, ¿por qué molestarme?

Se acabó.

Este rincón lleno de ficus que respiran y poco más

no va a eclipsar a mi jardín interior.

Autómatas de escritorio, eso es lo que son.

Zapatillas de lana con pompón

"Ahora: la física del tiempo", Richard A. Muller

Now: The Physics of Time by Richard A. Muller
My rating: 2 of 5 stars

Para mí, un poco farragoso. Pero vaya por delante que disfruto más de los libros de los físicos teóricos que de los experimentales, y además éste en concreto se muestra en desacuerdo con algunas de las teorías que defienden otros autores con los que conecto más (ya se que no es una razón de peso, pero por fortuna yo no soy física).

Lo mejor, el capítulo que dedica a hablar de lo que él llama "fisicismo", esa posición en la que se parapetan ciertos científicos críticos con la religión pero que con sus argumentos terminan por convertir también a la Ciencia en una.


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"El otro lado", Michael Connelly

The Crossing by Michael Connelly
My rating: 5 of 5 stars

Mi rutina cada vez que Michael Connelly saca un nuevo libro: lo compro y pido que me lo envuelvan para regalo (para mí lo es). Así lo tengo en casa unos días, sin abrir, porque cuando deseas de verdad leer un libro al ansia de hacerlo se contrapone de algún modo el miedo de comenzar, ya que implica inevitablemente acabar y tener que volver a esperar al siguiente.

Llegó el momento y ya estoy esperando.


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Sólo tú y nada más

Si algo enseña la vida es que fuera de uno no hay nada,

tan sólo apariencias, sombras, humo en la niebla,

solo tú y nada más.

No cuentes con nadie, no esperes a nadie.

lo que no hagas tú se quedará sin hacer.

La edad, tu  maestra.

Botes "terapéuticos"

Mis primeros regalos para la Navidad de este año son estos botecitos "terapéuticos". La idea la he sacado de https://lemotbulle.blogspot.com.es/  con algunas modificaciones. 

De modo muy fácil puedes transformar materiales sencillos en un detalle muy personal, cumpliendo la máxima de que el mejor regalo es el "regalo de tiempo".

Dos de mis botes están llenos de pequeños trozos de poesía y los otros dos, son mi regalo para mis compañeras en los "cafés terapéuticos". En éstos, todos los papelitos tienen escrito algún recuerdo o momento feliz y las instrucciones dicen que hay que abrir y leer uno de ellos en caso de bajón o síntomas de tristeza y stress.

Mi regalo para las chicas del "café terapéutico":

Mi auto-regalo: Pequeños trozos de poesía para cada día.

Otra idea, ésta sin bote:

"El Universo en tu mano", Christophe Galfard

El Universo en tu mano by Christophe Galfard
My rating: 5 of 5 stars

Genial divulgador Christophe Galfard. No le conocía pero ya le tengo en mi lista de autores a seguir.

Me ha gustado su manera de enfocar el libro, todo él es un enorme experimento mental en el más puro estilo de la física teórica, haciendo partícipe al lector de todas las maravillas que junto a él va descubriendo y lo que es más importante con un estilo directo, de tú a tú y apto para todos, cumpliendo así una de las dos promesas que hace al comenzar. La otra es la de no hacer referencia a más fórmulas que la de la relatividad de Einstein, cumplida también.

Impecable.



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Xmas is coming...

Detallitos navideños con fieltro:

Detallitos navideños con lana:

Para ver cómo se hacen los pequeños gorritos: Little yarn hats ornaments

Lugares comunes

Esos lugares comunes a los que siempre vuelvo

son los decorados donde transcurren mis sueños.

Escurridizas localizaciones que al intentar atrapar, se desvanecen.

Un “déjà vù” tras otro, son momentos que evocan momentos y encienden

la chispa fugaz en la caverna de mi memoria.

Tanto escenario compartido…

¿Tiene sentido?

No es sólo azar, no es sólo caos.

Tal vez hay una pauta, una urdimbre que se asoma a veces,

tímida, esquiva, resbaladiza, un segundo de lucidez a veces, como una pequeña llama alumbrando algo, no se el qué.

Está ahí, al alcance de un sueño, esperando en suspenso, hasta la siguiente función:

una mesa, una silla, una habitación, a veces una casa, un prado, un camino.

El espacio es en los sueños, elástico como una goma,

moldeable como la arcilla.

Pero a pesar de los cambios, las dobleces, los estiramientos,

la esencia permanece agazapada a la espera de un reconocimiento casual,

de un recuerdo inesperado.

Cuando ocurre, siempre sorprende.

Esos lugares comunes suscitan preguntas, generan dudas.

¿Hablan de coherencia o de limitaciones?

¿Es mi mente insondable e infinita o sólo vasta pero predecible?

Pienso y pienso, hasta que me duermo.

Todo y nada

Hay tanto poder en una sonrisa,

tanta emoción en una mirada.

Casi lo olvido: tu vida es mi callada muerte.

¡Tantos momentos de dicha y gozo!

¡Despierta!

Despierta, abre los ojos,

mira como la luz se filtra perezosa por entre la persiana entreabierta;

un día más comienza.

Toca ese rayo travieso con la punta de tus dedos,

se escurre y lo atrapas, se vuelve a escapar,

solo quiere jugar.

Respira el aire fresco de la mañana porque

pronto se caldeará y ya no querrás.

Suspira, bosteza, es tu momento.

Con menos se dice más

Un poema es una foto

que entre cuatro esquinas atrapa el infinito.

Un poema es un momento

un aroma, una frase, una flor, tal vez un lamento.

Lo más grande siempre en un grano de arroz.

Un poema es  un trozo de vida

capaz de explicar toda una genealogía.

Es el arcoíris que en medio del cielo

anuncia el futuro sin olvidar el pasado.

Con poemas se alimentan los que a menudo callan

y los que siempre escuchan,

voces dolientes que ven en una palabra

lo que otros no ven en cientos de frases.

Poemas de amor o desamor, tristes o felices,

claros como el sol o negros como el tizón,

tan pequeños como una gota de agua,

tan inmensos como el océano.

En un latido cabe todo un corazón,

en un átomo todas las estrellas.

El universo se queda en nada si lo canta una canción.

La eternidad se doblega con un suspiro.

Con menos se dice más, se dice todo.

Agua

Yo era un estanque cálido

al que las lluvias de otoño desbordaron un día.

De estanque pasé a laguna, colmada de materia viva.

Gota a gota, sueño a sueño,

el sol del verano me secó y pudrió en mis entrañas

todo lo que en mí había de bueno.

Ahora floto en el viento a merced de las corrientes,

rota en mil pedazos, convertida en agua de lluvia.

En algún momento y en algún destino

reventaré en lágrimas buscando consuelo

y solo encontraré tierra en la que empapar mis penas.

"El libro de los Baltimore", Joel Dicker

El libro de los Baltimore by Joël Dicker
My rating: 4 of 5 stars

La manera de escribir de Jöel Dicker realmente engancha, lo que en este libro resulta una increíble paradoja porque se trata de una historia que sólo puedo describir como aburrida. Cientos de páginas siguiendo a unos personajes que ni fu ni fa, con un argumento ídem. Pero ahí estaba la magia que me cautivó en "Los últimos días de nuestros padres", libro que no me canso de recomendar, para mantenerme pegada a sus páginas.

Si esperabais la secuela del caso de Harry Quebert, olvidadlo, pero así es mucho mejor, me encanta cuando un autor se ríe de las expectativas que genera. Dicker retoma el mismo personaje pero ahondando en una parte de su vida que no habíamos visto.

¿Qué de qué va la novela? Es lo de menos. La vida, tal cual.



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Relato: El pececillo y la montaña

Un pez,

una mochila,

un color,

una corriente,

una montaña,

son los elementos de esta historia inventada.

Con todo el cariño para Aitziber y su proyecto "Cuentos Mágicos".

Hace muchos, muchos años, en un país muy lejano había una montaña mágica. De esa montaña nacía un río que corría veloz colina abajo, limpiando campos y refrescando prados.  

A lo largo y ancho de ese gran río vivían un sinfín de peces: peces grandes, peces pequeños, peces medianos;  peces atareados, peces desocupados;  peces con una aleta, peces con dos y hasta con tres aletas. Peces, todos diferentes entre sí.

Sólo una cosa tenían en común: como el río corría montaña abajo, ninguno de ellos había estado nunca en la montaña, ninguno había visto nunca el lugar dónde nacía el río, que era su casa.

¿Eso les importaba?-  preguntaréis.

¡No! Porque siempre había sido así y como siempre había sido así, así siempre debería ser.

¡Pero un momento! Había un pez que… Sí, un pececillo curioso que no se conformaba, que se pasaba las horas preguntándose: “¿Qué habrá en la montaña?, “Ojalá pudiera ir a verlo!”

Se lo preguntaba a sus papas  que le decían: “A la montaña no podemos ir. La corriente es muy fuerte y no llegaríamos nunca. Nadar contracorriente es imposible y los peces somos criaturas muy débiles. Siempre ha sido así y como siempre ha sido así, así siempre debe ser.”

Se lo preguntaba a los peces más sabios que le decían: “La montaña es un lugar muy peligroso. Aunque consiguiéramos nadar contracorriente, los peces no somos valientes, somos criaturas cobardes. No debemos ir. Así ha sido siempre y como siempre ha sido así, así siempre debe ser.”

Pero la curiosidad del pececillo era cada vez mayor y no se conformaba. El soñaba con ir a la montaña y ver con sus propios ojos lo que allí había.

Así que un día, cansado de que todos intentaran desanimarle, se dispuso a intentarlo.  Agarró su mochila naranja de explorador, la llenó de provisiones y emprendió el camino corriente arriba. ¿Sabéis una cosa?  Hasta los viajes más grandes y difíciles comienzan siempre con un primer paso. (Bueno, en este caso, con el primer aletazo.)

Seguro que os preguntáis: “¿El pececillo no tenía miedo? “

¡Claro que sí, y mucho! Después de todo, los peces más sabios le habían dicho que la montaña era un lugar muy peligroso. Pero el pececillo pensaba: “¿Cómo saben que es peligroso si nunca han estado allí?”. Ese pensamiento le ayudaba a estar un poquito menos asustado y así comenzó a nadar colina arriba.

Pronto se dio cuenta que sus papás tenían razón en una cosa: nadar contra corriente era realmente muy difícil y él estaba cada vez más cansado. Pero ¡eh! difícil no es lo mismo que imposible y después de mucho, mucho, mucho esfuerzo, de descansar cada poquito agarrándose a las rocas, de retomar fuerzas con las provisiones que llevaba en su mochila, y con mucho, mucho tesón, consiguió, sí, llegar a la montaña.

¿Y qué creéis que encontró allí? ¿Un tesoro?¿Un palacio? ¿Un reino?

¡Algo mejor!! Lo que encontró el pececillo en el nacimiento del río era mucho más importante porque se encontró a sí mismo. Descubrió que  haber logrado lo que más deseaba , a pesar de la corriente, a pesar de los que le decían que no lo intentara,  a pesar de sus pocas fuerzas y a pesar de su miedo,  le había convertido en un mejor pez.  

Ahora era un pez más  fuerte porque había luchado contra la corriente. Era un pez más sabio, porque había visto cosas que no había visto ningún otro pez. Era un pez más valiente porque había superado el miedo. En definitiva, era un pez más feliz porque había sido el  dueño de su destino.

Porque las cosas aunque siempre hayan sido así, no siempre deben ser así. Y al igual que el pececillo que con su mochila naranja alcanzó la montaña, así todos nosotros podemos alcanzar nuestros sueños si nos esforzamos lo bastante y no nos conformamos.

FIN

Entre pinos, tras la lluvia

Cien pasos

Cientos de pasos para llegar hasta aquí,

cientos de huellas borradas por el viento

o por la lluvia o por el tiempo.

Ya nadie recuerda el comienzo.

¡Tanto esfuerzo y tanto sudor para acabar aquí!

Los pies doloridos cuentan una historia

para los que quieren escuchar

aunque luego no quieran  recordar.

Solo hay preguntas si ganas, respuestas no.

De haberlo sabido antes, de haber sido vosotros más sinceros,

esos zapatos tan desgastados y agujereados,

tal vez seguirían siendo mis zapatillas de baile,

tal vez.

Voces

Entre el ruido, la algarabía y el follón,

mi silencio protege al corazón

Entre el aburrimiento y la aflicción,

por la desidia se decanta mi razón.

Tantas voces.

Voces que como cuerdas

tiran en direcciones opuestas.

Quisiera poder desplegar una crisálida a mi alrededor,

un campo de fuerza que invisible me aislara del exterior,

pero he de conformarme con una huida hacia el interior.