Difícil verter esta honda tristeza
a una simple hoja en una libreta
Blanco para sentimiento negro
que estaba oprimido en el pecho.
Preso ahora en rejas planas,
antes atormentaba el alma.
Ésta con que escribo es la intermediaria
entre mi cerebro y una página en blanco,
nada hay más directo en el camino.
Con éstos recorro el vacío hasta el incierto principio,
me detengo si hay dudas y continúo después.
Larga es la distancia hasta el punto final.
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